hoddion | А.М.РЕМИЗОВ. Для KRUGLOV_S

БУКАШКА

    Фургон с молочными бидонами. Я прикрыл дверцы и нечаянно пролил воду, а вытереть нечем.
И кто-то из-за бидонов бормочет:

     "Огнем очищается золото,
      гроза освежает воздух,
      душа крепчает в несчастьи,
      а бережет свою голову каждая букашка".

   Я поднял голову и полетел.
   А какое это приволье лететь без крыльев! Я как раскован и безмерен - чувство освобожденности
наполняет мою душу от ее "горных высот" до сокровенных тайников сердца. И мир развивался
передо мной раздольем.
   Что случилось, не знаю, или моя жизнь только мгновение? На камне над пролившейся водой
кулаками подпираю себе скулы, а в глазах яркая померанцевая зга. И тот же голос из-за фургона
бормочет:
   "Скорбь священнее радости. Погребальное громче венчального. Или в бодрости и силе не
расслышишь песни и только один пустынный медный марш. Что тайнее погибели? И что чище:
звездная музыка или мое сострадание?"