Поэзия есть смерть и брань,
Хвала и лава, чаще – рвань;
Быстрее свет? Она – быстрей?
За песней не угнаться ей,
Не утолённой на века
Языкотаяньем зрачка.
Поэзия – слепая ласка
Влюблённых в темноте
И ясная, нагая сказка
Поющих на кресте.
Мир до конца не бессловесен –
Раз он молчит,
То молниям не будет тесен
Язык, что мчит.
Поэзия – отданье Пасхи.
До дня Святого Духа
Она рассказывает сказки –
Благая повитуха;
И, обретя свой лучший дом,
Восходит на небо с Христом.
16.1.91 – 16.1.07 С.Петербург – Москва
***********
Мир Тебя не вмещает, бедняет –
И наверное, скоро ободняет…
Боже, Ты с таким трудом
Входишь в Свой дом.
Возможно, наше цветенье
Не стоит Твоего умиранья,
Возможно, Твоё рукописанье
Не стоит нашего потрясанья.
Но мир Тебя всё же вместил –
Выместив боль свою на Тебе.
Вместись же гостем и Ты –
Средь лиственниц в октябре,
Стряхивающих утлый язык.
Ведь Ты – к негостеприимству привык.
Журавлиный крест.
Львиный зык.
27.10.04 Москва