Без сокровищ

• Посверкивает позвоночником Орион
• Крепкая ночь отгоняет мысленный сон
• запахом книги, слежалой с бродильным заквасом листвы
• Северные облака топят дороги звезд
• Не будет россыпи драконидов, не виден Мост
• Веспер то обнажится, то оденется в новый халат
• и его, словно рыбу, вылавливает Большой Пёс –
• стережёт у разбитого стеклооблачного моря –
• гадая, что там, внутри.
• И, будто в память о Экзюпери,
• изредка пролетают пчёлами самолёты.
• Воздух – сырой, жгучий мёд.
• Звёздные соты.
• Забрус утренних холодов.
• Блеск разрытых гор на востоке, без сокровищ лежит улов.

• 6.10.11

Нашел у Stephanicus'a

Транстрёмер

Транстрёмеру наконец-то дали Нобеля.
Что подарить этому молчальнику? - думал я давным-давно, идя на встречу с ним.
И подарил единственное, что было: рукописную книжку с изречениями Гераклита,
переводы и каллиграфия были мои, сейчас вспоминаю о них со смехом.
А он - да он и русского не знал.
А сама книжка была хороша: шершавая, многослойная, с настоящими наощупь горами,
с морем, огнем, с потаенным и самовозрастающим Словом. Но что из того?

Транстрёмер только сказал: "Ога!" И книжку принял. А на рваном клочке клетчатой
бумаги красиво написал свое имя. И немного играл Скрябина одной рукой.